quinta-feira, setembro 14


Ó quão rica a memoria de um pelo.
Em contra-picado cegamo-nos na cascata que, se bem fornicados, nos conseguirá até engasgar os orgasmos.
Em plange, enquadram pescoços salivados, arranhados e mordidos, onde no êxtase mergulhamos, afogando ou ouvidando a voz do esperma.
Chegamos a cometer a heresia, a ultimate nojice, de nos deslizarmos troncos abaixo ou pernas acima, para beijarmos, lambermos e até sorvermos de onde eles e elas fazem xixi, e não raro, lá vem um pintelho entre os dentes, na língua, na face…

Ó quão triste a memoria de um pelo.

Mas, e encontrar um deles no bidé ? Fardos a entupir a banheira ? Ah a heresia (de uma refeição à borla) , no prato da sopa ??

Um pelo, cabelo, sobrancelha, pintelho, tem a vida datada ao momento em que se separa, arranca, corta ou é amputado do anfitrião.

A massa que mergulhamos, que nos cócega, que nos acolhe, lixo é desligado de gente.
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Algés, Oeiras, Portugal
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